Perché en haut de mes tubes d'acier,
Bien encré dans le cuir étiré,
Quelques pensée viennent tuer ma voie,
Pendant qu'un vieux grunge sort de mes doigts.

A Soixante-quatorze du sol,
Mes notes volent...
Soixante-quatorze centimètre,
Et je me sens renaitre.

Dans la solitude,
Le sol est froid et rude,
Mais mon tabouret est là...
Le sol ne me concerne pas...

>>>---B-E-W-B---==>